Atropello

El jueves pasado no acudí a la cita porque me atropelló un coche. 

Es la segunda vez que me atropellan en mi vida. La primera tenía 17 años y fue un policía, en un semáforo. Es cierto que no miré, llovía a raudales, pero el se lo saltó en ámbar… Aún vivía Franco y la poli… era la poli!

Ahora me ha atropellado un coche que huía de los mossos. Se subió a la acera y me arrolló. Prefirió arrollarme a estamparse contra un autobús. Y huyó. Se escapó.

Todo tiene tintes de película de Almodovar. Por lo visto eran dos jovencitas con un bebé. Los primeros que vinieron en mi auxilio fueron dos camioneros. Uno de Ponferrada el otro no lo sé. No lo dijo. Pero me preguntaron el nombre y me dieron conversación para que no me durmiera. El socorrista de la ambulancia era igual que Javier Cámara. Y  a partir de entrar en la ambulancia hasta que me dejaron en el box de urgencias todo fue un plano secuencia de formas abstractas con entradas en el campo de primeros planos de gente amorosa preguntándome el nombre con un cariño digno de un niño atemorizado. Tal vez yo era un niño atemorizado. La verdad es que mi aturdimiento me impedía sentir. Era como si estuviera fuera. Como si aquello no fuera conmigo. No me lo podía creer. De hecho todavía no me lo creo. No sé que siento al respecto. Hace rato que vivo como con anestesia local. No siento. Ni lo bueno, ni lo malo. Sólo lo miro desde fuera. Puedo hacer chistes. Y los hago. Como que me ha tocado ser un personaje secundario en una película de acción. Un personaje que ni siquiera sale en los créditos. Pero no creo que sea cosa de risa. Te das cuenta, mi cerebro se da cuenta, que podía haber muerto. Sin ninguna trascendencia. Así sin más, desapareces. Ya no estas. Esto lo sé. Pero no lo siento. A lo mejor, es una reacción de autodefensa. Para no sumirme en la depresión….

Pero también es deprimente ser un extra sin frase!

A lo mejor es eso lo que somos.